Стою я как-то в прихожей своей квартиры — той самой, куда вложила полтора года жизни, нервов и все деньги с трёх фриланс-проектов (да-да, именно тех, где платят так, будто ты просишь милостыню у богача). Вдохнуть не могу, в ушах звенит так, будто там устроили рок-концерт.
А передо мной стоит Артём — муж мой любимый и одновременно главный источник головной боли — расставив ноги по стойке «смирно», руки засунул в карманы своих растянутых домашних штанов и улыбается так, словно только что подарил мне путёвку на Мальдивы. Только вместо Мальдив у меня за спиной коридор — мой коридор!
С новыми обоями цвета топлёного молока, которые я клеила до четырёх утра сама (мастер запил и исчез где-то в неизвестном направлении). На вешалке висит пальто тёмно-бордового цвета с воротником из искусственного меха — пальто свекрови.
Под ним — три детские куртки кислотных расцветок. Это Антонина, моя золовка. Подробнее ...